Vapor de uma panela, uma rajada do forno, uma prova rápida de um molho a ferver — e os meus óculos ficam opacos no pior momento possível. Cozinhar passa a ser um exercício de adivinhação. Tentei limpar, afastei-me, limpei outra vez. Depois coloquei uma única gota de detergente da loiça na lente, esfreguei, e algo mudou: a clareza resistiu ao calor.
Abracei-me sobre o tacho para ver as cebolas e a minha visão desapareceu numa névoa leitosa. O fogão sibilava. Tacteei por um pano de cozinha; limpei, o vapor voltou, o jantar ficou amuado.
O Daniel escreve com um tom calmo e foco na observação. Gosta de recolher pequenos momentos do quotidiano e transformá-los em reflexões ponderadas sobre a forma como vivemos e nos adaptamos.
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